A cor sempre esteve presente no meu trabalho — intensa, vibrante, viva.

 

Mas a linguagem era outra.

 

As formas, os gestos e a composição pertenciam a um universo diferente daquele que comecei a acessar mais recentemente, sem perceber exatamente o que estava acontecendo.

 

A mudança surgiu de maneira profundamente involuntária.

 

Durante o processo de tentar engravidar, vivi meses carregados de expectativa, ansiedade, silêncio, angústia, desejo... Nesse período, a pintura se tornou um lugar de alívio. Eu pintava para desacelerar a mente, para transformar a espera em movimento, para organizar emoções que nem sempre conseguiam ser traduzidas em palavras.

 

E, pouco a pouco, novas formas começaram a aparecer nas telas.

 

Primeiro vieram os círculos, repetidos quase obsessivamente.

 

Depois, pequenos agrupamentos de quadrados coloridos, atravessando as composições como fluxos orgânicos.

 

Na época, eu não entendia de onde aquilo vinha. Era apenas um impulso visual, quase automático, intuitivo, corporal.

 

Hoje, olhando para essas pinturas, existe algo de profundamente surreal em perceber que meu inconsciente já narrava aquilo que meu corpo vivia em silêncio.

 

As formas ovais se revelaram como óvulos.

 

Os pequenos quadrados, como espermatozoides.

 

A repetição, como divisão celular.

 

A cor, como pulsação de vida.

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Sem intenção explícita, minha pintura passou a registrar um processo biológico, emocional e simbólico ao mesmo tempo.

 

Como se o corpo tivesse encontrado uma maneira própria de falar através da matéria, da tinta e da repetição das formas.

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Essa série nasce exatamente desse encontro entre arte e vida — da percepção de que, muitas vezes, a pintura sabe antes da consciência.